¿Qué es el amor después del verso?

Dejad de quejaros que vosotros también le habéis jodido la vida a alguien poniendo alguna vez vuestra mejor sonrisa un día de lluvia.

A veces para que te cambie la vida sólo hace falta que alguien decida mirarte en el momento justo que tú le miras. No sé. Me ha pasado. 
Pero vosotros parece que necesitáis algún premio de consolación en lugar de preferir alguien con las manos bonitas que os sujete el pelo mientras vomitáis.

Sería bonito haber temblado y no quebrado.
Sería bonito haber construido esta casa, y cuando digo casa digo tú, con los muebles ya dentro...
Pero no, todo vacío. Y viene mal tiempo, no vienes.


A veces te miraba y hasta te veía sonriendo. Pero yo me enamoré de ti triste, para qué engañarnos.
Devolverte a ese estado fue mi declaración de amor. Pero tú no lo entendiste.

Tengo el corazón de piedra para que juegues a que le gana siempre el papel sobre el que escribes.

Me dijiste que te diera lo mejor de mí, y me marché. 
No estaba dispuesta a compartirte contigo.

He caído tan bajo que me he encontrado con unos cuantos por aquí. Y ellos sí, Joaquín, ellos saben.

No era frío, ni tristeza, ni soledad, ni si quiera estar solo que tan poco se le parece. No era insomnio. Eran: Tus ojos cuando llueven.


Me abro heridas y hago hueco en ellas para más gente. Y así. Así.

Él te favorece como cicatriz. Como nada más.
Después de la tormenta, cierras la ventana, pero ya ha entrado lluvia, frío, hojas, polvo, se han mojado los papeles. Hablo de personas.
Apunta.